Achei que sabia o que acontece durante um aborto espontâneo. Eu estava errado.

Eu estava terrivelmente despreparado para isso.

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Nem sempre quis ser mãe, mas há alguns anos algo deu certo: depois de anos escrevendo sobre tentativas de engravidar (TTC), gravidez e maternidade, eu sabia que estava pronta, e o desejo se tornou um precisar .

Então, depois de 10 anos juntos e de nos casarmos oficialmente no início do ano, meu parceiro e eu iniciamos nossa jornada TTC em março de 2024 e, em agosto, vimos aquela primeira linha tênue positiva.

Comprei um diário de gravidez e comecei a registrar tudo – cada sintoma, cada emoção e cada pequeno momento. Eu comecei a notar pegas - que são comuns onde moramos na Inglaterra - todos os dias enquanto éramos TTC, então apelidamos nosso pequeno feijão de “Magpie”.

Vimos um batimento cardíaco em um exame inicial privado às seis semanas e, às oito semanas, ouvimos aquele lindo som e compartilhamos nossas notícias com a família.

Mas as coisas mudaram no exame de 12 semanas. Enquanto eu segurava a mão do meu parceiro, o ultrassonografista disse as palavras que nenhum futuro pai quer ouvir: “Receio que não sejam boas notícias”.

Nossa pega parou de crescer às oito semanas, apenas uma semana depois de ouvirmos os batimentos cardíacos. Os próximos 30 minutos foram confusos – lágrimas, enfermeiras, garantias e “próximos passos”. Eles me entregaram um envelope com uma foto da digitalização, mas não consegui olhar. Eu ainda não fiz isso.

Quando chegamos em casa, meu parceiro guardou tudo que nos lembrava nossa pega – fotos de ultrassom, meu diário e até as abóboras que planejamos usar para um anúncio.

Alguns dias depois, a clínica de gravidez precoce ligou para discutir minhas opções.

Por ter sido um aborto espontâneo, eu tinha três opções: medicação para ajudar meu corpo a processar o aborto, uma D&C ou esperar que passasse naturalmente. Queria evitar a cirurgia, então optei pela medicação e marquei consulta para retirá-la no dia seguinte. Mas meu corpo tinha outros planos. Acordei no dia seguinte às 3 da manhã com uma dor insuportável. Corri para o banheiro e vi sangue. Estava acontecendo. Ondas, como contrações, me atingiram, diferente de tudo que eu já havia sentido antes. A clínica me disse que seria como “cólicas menstruais”. Isso foi um eufemismo cruel. À noite, a dor era insuportável. Algo não estava certo, então fomos para a sala de emergência.

Chegamos à sala de emergência no momento em que outra onda atingiu, então eu estava me contorcendo de dor, segurando meu parceiro para salvar sua vida.

Notei outras pessoas olhando para mim com horror, outras murmurando sarcasticamente: “Bem, aposto que ela será atendida imediatamente”.

Ficamos horas no pronto-socorro (me deram analgésicos fortes para aliviar a agonia) até que abriu uma sala na enfermaria feminina, enfermaria também reservada para partos e partos.

O ginecologista me levou pelos corredores adornados com pôsteres de mães felizes segurando seus bebês felizes em meu quarto. A ironia.

Depois de mais algumas horas, fui aconselhada a fazer uma ultrassonografia vaginal para ‘verificar se tudo havia passado’. Não foi assim. A ultrassonografista foi brutal - provavelmente porque ela precisava, para ter uma visão completa - mas eu já tinha feito um ultrassom vaginal antes, e isso foi de alguma forma mais invasivo. Ela disse que ainda havia algum “tecido” em meu útero e colo do útero, que ela poderia removê-lo agora com uma D&C não sedada, eu poderia tomar o medicamento que deveria coletar antes ou poderia agendar uma D&C completa.

A essa altura, eu só queria que toda a experiência terminasse, então pedi a ela que retirasse o que pudesse, sem medicação, e eu veria se conseguiria passar o resto sozinho em casa.

Apesar de toda a dor que já senti, esta foi a parte mais dolorosa de toda a experiência. Não pelo procedimento em si (que, claro, ainda dói), mas pela dor de cabeça. Tentei o meu melhor para pensar no que havia dentro de mim como uma ‘coisa’, mas ainda era a nossa pega. A ultrassonografista perguntou se queríamos ver o que ela havia removido, e eu sabia o que isso significava: a “coisa” estava lá. Eu simplesmente não consegui.

Nos dias seguintes, sangrei muito, trocando os absorventes a cada poucas horas. A dor física passou, mas a dor emocional... ainda estou trabalhando nisso. Meu primeiro ciclo após a perda foi mais longo que o normal, um ciclo anovulatório (sem ovulação), mas desde então as coisas voltaram ao ‘normal’.

Fomos informados de que poderíamos começar a tentar engravidar novamente logo após a perda, mas seria melhor adiar até depois da próxima menstruação, para simplificar o namoro, caso concebêssemos. Três meses depois, (ainda) não tivemos sorte, mas estamos confiantes em relação à nossa futura família.

Só depois de uma ligação de acompanhamento com meu obstetra é que descobri o motivo da dor extrema. O tecido no meu colo do útero – produtos retidos da concepção (RPOC) – foi uma complicação rara, com o bloqueio intensificando a minha dor e atrasando o processo de aborto espontâneo. Mas, felizmente, o ultrassonografista nos disse que não houve danos permanentes ao meu útero.

Também descobri que estou longe de ser a única mulher a lidar com isso; cerca de 17% das perdas no primeiro trimestre e 40% das perdas no segundo trimestre podem resultar em RPOC, de acordo com alguns estudos . Há um estranho consolo em saber que não estou sozinho.

O RPOC também não acontece apenas em alguns casos de aborto – pode acontecer depois de um parto vaginal ou cesariana , como aprendi em meu mergulho profundo no Google. Todos nós lidamos com situações estranhas. Embora o RPOC seja descrito online como “dores do tipo menstrual”, as pessoas com quem conversei disseram que era mais doloroso do que o parto.

Espero saber como é isso, um dia.

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