As coisas que ele aprendeu

Ângela Waye/Shutterstock

Primeiro ele aprendeu o básico: como sorrir e depois rir.

Aprendeu a dormir, a sentar, a segurar uma colher. Agarrar os próprios dedos dos pés, enfiar o punho na boca, agarrar com força um cobertor quando precisava de conforto. Ele aprendeu a engatinhar e andar, e então correr, pular, esticar-se alto como uma árvore e agachar-se como um leão. Aprendeu a fazer barulho com uma concha e uma caçarola, a construir torres e derrubá-las, a rolar uma bola e depois lançá-la.

Como fui tola em pensar que era isso. Não para em um ano ou dois. O aprendizado continua, todos os dias, para sempre.

Ele aprendeu sobre botões e velcro, sobre como limpar os dentes e dar descarga, sobre como calçar meias, escovar os cabelos e como fechar uma porta sem prender os dedos.

Ele aprendeu sobre beijos e choro, sobre bocejos e arrotos, sobre assoar o nariz. Ele aprendeu como é machucar e sangrar, quebrar algo que você ama, rasgar a página de um livro favorito. Ele já aprendeu a curar.

Aprendeu a escrever seu nome, a desenhar casas com espirais de fumaça saindo suavemente da chaminé, a jogar dominó e Banco Imobiliário e a estalar. Ele aprendeu a soletrar mãe e diversão e sol e van e deixar um espaço de dedo entre eles.

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Ele aprendeu que pescar exige paciência, que lavar o carro não é uma tarefa única, que os biscoitos ficam mais gostosos quando você os assa. Ele aprendeu que a queimadura solar é pior do que o protetor solar; que pintar o rosto pode ser divertido; que os cães podem ser gentis, os pássaros podem ser bonitos e os esquilos provavelmente não roubarão seus brinquedos.

Aprendeu que há poucas coisas na vida melhores do que adesivos, que cada banho é grande o suficiente para dois, que qualquer festa que vale a pena vai ter rolinhos de salsicha e geleia. Ele aprendeu quais ervas cortar do jardim, que o garfo vai para a esquerda e a faca para a direita. Ele aprendeu que às vezes não é seu trabalho se preocupar.

Ele aprendeu que pesquisar fotos de cocô no Google é uma péssima ideia. Ele aprendeu que boas maneiras e um grande sorriso são sempre bem recebidos, que dizer não é bom, que viver longe de alguém não faz você amá-lo menos. Ele aprendeu que os dinossauros são mais interessantes do que assustadores e que arrancar limões de sua própria árvore nunca cansa.

Ele aprendeu a alegria de dançar. Ele aprendeu sobre joaninhas e libélulas, sobre teias de aranha e flocos de neve, sobre gaitas e tangerinas e sal. Ele aprendeu que em dias difíceis você deve sempre sair, que nenhum mar é frio demais para remar e nenhum dia é chuvoso demais para tomar sorvete. Ele aprendeu que uma porta fechada significa privacidade e que você nunca é jovem demais para um caderno ao lado da cama.

Ele aprendeu a encontrar a Tasmânia em um mapa-múndi, que os cortes de cabelo são mais rápidos se você não se mexer, que a sopa de tomate é o melhor remédio para um resfriado. Ele aprendeu que às vezes o melhor presente é aquele que você pegou na praia, que os cartões postais não são apenas para feriados, que não existem livros demais.

Ele aprendeu que ervilhas crescem em vagens e bebês em barrigas. Ele aprendeu sobre vaga-lumes e tempestades. Ele aprendeu sobre Papai Noel e céu e arco-íris e soluços. Ele aprendeu que tristeza e raiva são coisas boas de se sentir, mas que um amigo geralmente pode afastá-las.

Ele aprendeu que todos os melhores dias começam e terminam com um abraço na cama. Ele aprendeu que fazer as pessoas rirem é uma ótima sensação, que refrigerantes são superestimados, que escrever poemas exige muito esforço. Ele aprendeu, para sua decepção, que a maioria das pessoas não se casa com a professora do jardim de infância.

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Ele aprendeu que a madeira flutua e as pedras afundam, que contar uma boa piada é mais difícil do que parece, que colorir dentro das linhas é apenas uma maneira de fazer as coisas. Ele aprendeu que alguns desafios — dentes vacilantes, insônia, longas viagens de carro — devem ser enfrentados sozinhos.

Por apenas seis anos, isso é muito aprendizado.

Ele ainda está trabalhando em zíperes e tesouras, em natação e saltos, em borrachas, cadarços e kiwis. Ele está trabalhando em queijo duro e aipo e em colocar letras maiúsculas no lugar certo. Ele está aprendendo a compartilhar atenção e afeto com os outros, a andar de bicicleta sem rodinhas, a descobrir a ética de pisar em formigas.

Às vezes, quando ele está cansado, ele sente falta da boca com uma colher de iogurte. Ele vai errar as linhas de seu livro de leitura em casa e arremessá-lo sobre a mesa. Ele vai subir as escadas e murmurar palavrões para mim baixinho.

Ele é um trabalho em andamento, com muito ainda a aprender.

Mas eu também. Você também. Assim somos todos nós.

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