O que aprendi criando um filho adotivo com problemas comportamentais

Eu era verde. Verde como nunca ter sido pai de um filho normal. Verde é como se não tivesse noção de crianças que foram traumatizadas e negligenciadas. Entrei no treinamento depois de três anos de fracasso em conceber. Eu participei do treinamento querendo trazer uma criança para minha casa para amar e nutrir. Olhei para a mãe adotiva mais velha e experiente, detalhando suas experiências para a classe, a fim de nos “preparar”. Ela parecia cansada. Suas histórias variaram de reencontros com pais biológicos a adoções felizes. Então ela chamou minha atenção completamente. Ela disse algo sobre ter filhos realmente difíceis. Sua voz realmente pareceu ficar mais fria. Ela discutiu uma colocação atual que não estava indo bem em sua casa. Esta criança estava no jardim de infância. Ela já havia sido colocada em várias casas e transferida devido ao seu comportamento. Eu queria esse filho. Eu queria abraçá-la e fazê-la se sentir segura. Eu tinha certeza de que esse atual pai adotivo era louco e simplesmente muito velho e cansado para lidar com essa garota.

Eu estava animado. Tínhamos colocado um menino em nossa casa por três meses e ele estava bem. Agora, hoje, ELA estava se mudando. Essa mesma garotinha que ficou gravada em minha mente, sem ser vista, no treinamento, na verdade ficaria sob meus cuidados. A caminhonete entrou na garagem e a porta se abriu. Ela saiu correndo com o cabelo loiro todo bagunçado e refletindo o sol. Ela olhou para mim com seus enormes olhos azuis e declarou: “Você é minha quinta mãe”. Meu coração derreteu.

Fiquei horrorizado. A sala. O intervalo resultou na palavra F sendo gravada nos caixilhos de madeira das janelas por uma caneta de aparência inocente. Não foi cortado apenas uma vez; isso foi repetido. Isso foi repetido muitas vezes. Ela olhou para mim com calma. “Não fui eu”, disse ela.

Eu estava assustado. A marca carbonizada no chão do quarto dela evocava imagens vívidas de nossa casa sendo incendiada e de todos nós morrendo enquanto dormíamos. Eu a segurei em meus braços e perguntei o que havia de errado. Ela olhou para mim. “Nada”, ela disse. 'Por que?' Perguntei. “Não fui eu”, ela respondeu.

Eu estava furioso. Ela estava desaparecida. Ela deveria estar assistindo televisão enquanto eu lavava a roupa lá em cima. Saí correndo de casa bem a tempo de ver o ninho dos pássaros cair no chão e se espalhar. Tínhamos acabado de sair esta manhã e eu mostrei a ela os bebês. Havíamos discutido o quão frágeis eram os pacotes agora imóveis e silenciosos. Havíamos nos abaixado e rido enquanto sua mãe protetora nos enxotava. Ela virou. “Escorregou”, disse ela, deixando cair a tábua de madeira no chão ao lado dela.

Eu acordei. Eu ouvi barulhos. Apontei a lanterna para o olhar arregalado de uma criança assustada com biscoitos enchendo seu rosto. Eram três da manhã. “Eu estava com fome”, disse ela.

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Fiquei chocado. Filhotes de patinhos flutuavam na piscina de água. Morto. “Eles não podem nadar debaixo d'água”, explicou ela uniformemente.

Eu era protetor. Quando aquela porta velha e surrada passou lentamente por vários dias seguidos, eu percebi. Ela ficou dentro de casa por semanas.

Eu estava esperançoso. O dia em que ela subiu as escadas e se virou para mim. Seu rosto estava contorcido de raiva e ódio. “Eu não confio em você”, ela rosnou, “você é um adulto”. Agora estamos progredindo , Eu pensei.

Eu estava machucado. Voltamos de visitar meus pais. As crianças foram mimadas com presentes e guloseimas de Natal. Rasgar. Eu ouvi isso. O carro teve que ser parado enquanto ela rasgava o moletom novo na frente, no zíper. “É feio”, disse ela, rejeitando tanto o presente material como a aceitação que representava.

Fiquei mortificado. Os livros caíram quando toda a vitrine da loja tombou e deixou exposta a criança que chutava. Carregar a criança gritando por todo o shopping apenas completou a sensação de mal-estar no meu estômago.

Eu estava em êxtase. O dia em que ela foi adotada e se tornou legalmente minha filhinha.

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Fiquei perturbado. Dançamos felizes juntos na sala, aproveitando o dia, e de repente a mão dela estava no meu peito e os quadris pressionados contra as minhas pernas.

Eu estava chorando. O dia em que descobri que a raiva que se seguiu quando me disseram para sentar em uma cadeira para dar um castigo foi causada pelo histórico de ficar amarrado a cadeiras por horas. Eu não sabia. Eu não sabia.

Fiquei chocado. Dirigindo para casa, vi a lateral da casa respingada de tinta azul, baldes vazios caídos no chão.

Fiquei furioso. Quando recebi uma ligação de um bar local com uma mulher bêbada perguntando como minha garota estava.

Eu estava grato. A cada ano, minha respiração relaxava temporariamente à medida que ela conseguia sucesso na escola com modificações e apoio.

Fiquei encantado. Vê-la rir com os olhos brilhando enquanto cantava na sala com as amigas em sua primeira festa de aniversário.

Fiquei arrasado. Quando seus humores e comportamentos a condenaram ao ostracismo da maioria de seus amigos e ela não tinha mais ninguém para convidar para brincar.

Eu estava cansado. Enquanto discutia com a polícia como ela roubou o carro da amiga e caiu em uma vala perto da escola.

Eu estava sofrendo por ela. O dia em que tive que contar a ela que sua mãe biológica saiu no trânsito em sentido contrário na rodovia e morreu no auge de uma euforia induzida por metanfetamina.

Eu estava devastado. Quando seu pai adotivo não conseguia lidar com seus comportamentos.

Eu estava em desespero. Quando ela não obedeceria mais às regras da casa e teve que se mudar sozinha.

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Eu estava orgulhoso. Enquanto ela subia ao palco e recebia o diploma do ensino médio.

Eu ainda tenho fé. A vida dela é melhor do que teria sido. Ela lutou em muitas batalhas. Ela me ensinou muitas lições.

Já não sou verde.

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