Nossos filhos não têm ideia de como eles são bons. Não é como se estivéssemos perseguindo-os com colheres de madeira.

Estou ao telefone com minha mãe quando fico filosófico sobre a paternidade: “Você sabe, eu acho cada geração de pais acredita que seus filhos são mimados.” Digo isso para minha mãe porque minha filha não tem ideia de como é gritar - olhos arregalados, saliva voando, volume de vidro estilhaçando, sensação de que você está perdido - é. Minha filha pensa que uma voz severa e direta está gritando. Esta minha filha não tem ideia da sorte que tem, e é o que digo à minha mãe.

Nós rimos.

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Minha mãe sabe muito bem que ela costumava me perseguir com uma vara de madeira. colher , e que ocasionalmente eu o esconderia preventivamente. Não há nada como a satisfação de ver sua mãe enfurecida te ameaçar, caminhar com a reverberação de um T-Rex até a gaveta da cozinha, puxar a gaveta como se ela estivesse engatilhando uma arma e... nada. Não havia nada. Eu escondi aquele filho da puta.

Lembro-me claramente do molho Tabasco conectado à minha língua como punição, e de mim no banheiro desejando a morte com as papilas gustativas queimadas. Minha filha considera a morte como sendo eu ameaçando mudar a senha do Wi-Fi, o que eu disse a ela esta noite: “É melhor você mudar essa atitude ou pode dar adeus à internet”.

A atitude foi imediatamente ajustada.

A julgar pelo tipo de punições meus pais suportado por seus pais – meus avós – fui criado por um casal de pacifistas. Mas se você me perguntar, fui criado por um ditador e um viciado em dieta emocionalmente instável que pode ter sido péssimo em seguir a colher de pau, mas era absolutamente homicida com broncas.

Meu pai foi um dos sete filhos criados em uma casa católica irlandesa, onde seus pais, na tentativa de dar uma lição ao turbulento filho mais velho, o acorrentaram a uma árvore. Não sei por quanto tempo ou que tipo de corrente ou até mesmo quão apertada ela é, mas você pode imaginar? Quer dizer, outro dia vi alguém reclamando de outra mãe deixar seu filho sozinho no parquinho. Costumava haver crianças acorrentadas às árvores, pensei, e chamo-lhe pai. Acalme-se, amigo do Facebook do ensino médio, preciso parar de seguir por matar minhas vibrações relaxantes.

Minha mãe foi forçada a levantar pesos todos os dias depois da escola. Seu pai, acreditando que ela estava ficando muito estúpida, fazia-a malhar sem parar, e ela era conhecida por desmaiar de tanto rigor. Quando criança, lembro-me de um verão inteiro assistindo Hospital Geral enquanto comia simultaneamente cereal seco (da caixa) na minha cama. Era cereal Rice Krispies Treats e estava delicioso. Minha filha assiste, em média, um bilhão de horas de I-Tenho-Não-Ideia em um tablet, em um Chromebook, em um telefone, e às vezes ela combina seus dispositivos com um programa de TV real e honesto . Tenho esperança de que tudo isso um dia me faça parecer um gênio quando ela se tornar uma diretora, documentarista ou comediante de esquetes, em vez de uma surfista de sofá sem direção, e a culpa é minha.

Não é que eu queira perseguir meu filho com uma colher de pau, é só que esse show de paternidade cheio de “parar o ciclo” é completamente sem glamour e cheio de crianças que não conhecem nada melhor e pensam que você é um monstro de qualquer maneira. Ninguém coloca “esperar validação zero” em O que Esperar Quando Você Está Esperando , seria muito real.

O melhor tipo de pai é aquele que não tem filhos. Ninguém entra na criação de filhos por altruísmo, eles entram pensando que têm todas as respostas que seus pais não tinham. Ou eles simplesmente ficam grávidas e seguem o fluxo. Independentemente disso, não sei o que acontece primeiro como um novo pai: os hormônios ou a presunção.

Talvez seus pais tenham amado você até a lua e você simplesmente não consiga se identificar com nada disso. Deus te abençoe, pois você não sabe o que perdeu. Além disso, você é humano ou alienígena?

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Enquanto minha mãe e eu rimos até mal conseguirmos respirar ao telefone, há uma profunda compreensão entre nós dois de que talvez eu estivesse melhor. Talvez eu fosse, ouso escrever, mimado. Afinal, eu não estava acorrentado a uma árvore e não suportei exercícios forçados até desmaiar. Meus pais são dois personagens ricos em defeitos e excentricidade, onde se tivessem dito: “Estou decepcionado com você”, eu teria visto isso como uma recompensa, como ganhar um chaveiro do Vigilantes do Peso por perder 10% do meu peso corporal. Mas esse não é o tipo de relacionamento que tenho com meu próprio filho. Agora, depois de quantas gerações levamos para chegar aqui, “Estou decepcionado com você” carrega o golpe de mil colheres de pau. Ela, assim como eu, não tem ideia de quão boa ela é. Qual, agora entendo, é o ponto.

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