Meu irmão morreu de overdose e é isso que quero que as pessoas saibam

Na semana passada, recebi a ligação que temia e esperava há mais de duas décadas. Meu irmão foi encontrado morto por um overdose de heroína . Ele tinha 44 anos. Ele morreu sozinho em seu carro perto de um 7-11 no Colorado. Eu digo “morreu” em vez de “faleceu”.

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“Faleceu” traz à tona a visão de um quadro – uma passagem pacífica de uma fase da vida para a próxima, escapando para o sol, limpo e perfumado como uma brisa quente. Ninguém morre simplesmente durante uma overdose de heroína. É uma morte que ninguém merece, uma ruptura solitária e violenta de uma vida que deveria ter sido diferente.

Meu irmão e eu não éramos próximos quando adultos, e meus sentimentos em relação a ele eram complicados, oscilando entre o amor intenso, a raiva e a amargura. Observei impotente enquanto o menino que era tão cheio de vida que enchia uma sala com brilho e personalidade se transformava em um homem cativo do vício, primeiro ao álcool e depois para cocaína e heroína.

No momento de sua morte, eu não falava com ele há quase três anos, em grande parte porque não sabia como contatá-lo e também para minha autopreservação. Mas ele consumia meus pensamentos com tanta força que muitas vezes tirava lágrimas dos meus olhos. Como é que uma pessoa com tanto potencial cai tão baixo? Como meu irmão, que tinha todas as vantagens, acabou sem teto, às vezes encarcerado e viciado em drogas? Como escapei do mesmo destino? Afinal, temos a genética dos irmãos. Crescemos na mesma casa com o mesmo pai alcoólatra, que nos abandonou na adolescência. Tenho tanta culpa que não sou eu, sucumbi ao seu destino. Que direito tenho de viver uma vida livre de tais coisas numa bolha suburbana? Como eu tive sorte e ele não?

Quando éramos crianças, brincávamos em nossa vizinhança, fingindo ser super-heróis, estrelas do futebol e Mestres do Universo. Ajudamos um ao outro a atravessar o riacho traiçoeiro na floresta no final do nosso bairro, nunca deixando o outro cair nas profundezas perigosas que correm sob a ponte de troncos. Certa vez, fiz com que ele usasse um vestido e fingisse ser Laura Ingalls para minha Mary durante minha Little House on the Prairie obsessão. Ele chorou - ele não queria ser um menino de vestido - mas concordou com isso por mim. Um jogo favorito era puxar uma das pontas do meu boneco Stretch Armstrong, apenas esperando que o outro o soltasse, fazendo aquele que esperou muito tempo cair de cabeça para baixo na grama. Ele era um excelente atleta, bonito e colecionava amigos com a mesma facilidade com que flocos de neve gigantescos caíam do céu. Todos caíram sob seu feitiço.

Uma história que minha mãe contou a todos que quisessem ouvir - quase como um mantra para provar a si mesma que seu filho viciado em drogas poderia superar todos os seus demônios - foi a vez em que ele se adiantou, puxando meu pai pela mão, em uma convenção de Billy Graham. aceitar o Senhor em sua vida. “Ele avançou na direção de Billy Graham”, disse ela. “Ele avançou.” Com o passar dos anos, sua voz às vezes vacilava durante essa história, mas ela permaneceu firme em seu apoio e na crença de que ele ouviria, lembraria e voltaria a ser aquele menino sincero que proclamava sua fé diante de milhares de pessoas.

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Nos momentos mais difíceis, gritei com ele só para parar. Só não ligue para o traficante. Apenas não enfie essa agulha em você mesmo. Apenas. Não. Eu vi isso como uma escolha que ele estava fazendo, não como a necessidade que o consumia, como agora entendo que seja o vício. A sociedade verá sua morte como apenas mais um viciado em crime que se foi, e boa viagem. Eles não sabem que ele era um filho amado ferozmente por uma mãe. Que ele impressionou tanto as pessoas que elas se lembram dele 25 anos depois do ensino médio e me procuram para perguntar como ele está e me contar histórias do que ele fazia quando criança. Que o impacto das suas escolhas também afetou a todos eles. Que ele era um chef talentoso que já cozinhou para o ex-presidente Barack Obama quando foi escolhido para servir na Convenção Nacional do DNC em Denver. Que quando estava limpo deixou uma marca indelével no mundo e nos corações de todos que tocou. Que ele amava os cães e o céu aberto do oeste. Esse “viciado em crimes” não definia quem ele era.

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E ainda assim essa parte dele definia como todos ao seu redor se comportavam. Nós o amávamos, temíamos, tínhamos pena e amaldiçoávamos. A respiração ficava presa na garganta toda vez que o telefone tocava, esperando notícias dele, boas ou ruins. Ele passou tanto tempo na reabilitação quanto encarcerado, e sempre voltava, encontrando e usando as drogas que devem ter, por momentos de caça furtiva, aliviado a turbulência interna que governava ele e seu comportamento.

Sua morte me devasta de uma maneira que eu não esperava. Eu esperava, quando esse chamado inevitavelmente chegasse, reagir com resignação estóica e seguir em frente. Em vez disso, me enrolo e choro pela perda de sua vida. Pela perda de seu talento, carisma e minha própria esperança de que um dia ele se recuperasse. Que você descanse em paz, meu irmão.

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