Eu sou aquela mãe no parquinho e aqui está o porquê

Eu sou essa mãe.

Aquela que você vê correndo no parque, coberta de suor, e refazendo continuamente o rabo de cavalo. Aquela que sobe até o topo do trepa-trepa e desce com uma criança entre as pernas.

Eu te vejo.

Posso ver você com o canto do olho sentado com um grupo de mulheres tomando seu café tranquilamente. Vejo você me observando. Nós nos encontramos algumas vezes. Eu sei que você é uma pessoa adorável. Você sorri e acena. Eu faço o mesmo. Oh, como eu adoraria vir e falar com você. E possivelmente até sentar e beber café em uma xícara Starbucks e rir das últimas aventuras pré-escolares de nossos filhos.

Vejo seus filhos enquanto meu filho passa correndo, sempre perigosamente perto de atropelá-los. Eles têm a mesma idade dos meus meninos. Eles estão brincando juntos. Eles estão sentados.

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Você me acena e eu apenas sorrio. Eu digo a você: “Não posso – tenho que perseguir o homenzinho”.

Veja, eu adoraria me juntar a você. Eu não estou ignorando você. Não sou anti-social nem estou evitando você. Talvez você até pense que sou uma mãe helicóptero. Eu não sou nenhuma dessas coisas. Na verdade, sou o oposto. Veja, eu tenho um filho que tem autismo. Ele não consegue se comunicar com outras crianças. Ele é muito desajeitado nos slides. Ele não consegue parar de se mover. E ele não tem nenhuma compreensão de segurança e perigo.

Então eu sou essa mãe. Aquele que sobe todas as escadas, rasteja por todos os túneis e desliza por todos os escorregadores. Estou sempre sorrindo e rindo. Sou a mãe que está sempre se comunicando com outras crianças e motivando meu filho a continuar tentando.

Estou sempre pronto para correr.

Eu sou essa mãe. Aquele que nunca se senta. Eu sou a mãe que deseja sentar à sua mesa. Você me vê correndo e parece que estou brincando. Eu não sou. Na verdade, estou muito estressado. Sair de casa com uma criança autista é um desafio. Mas eu faço isso. Quero que meu filho seja feliz. E para ser sincero, às vezes só preciso sair de casa. Eu preciso estar no mundo real.

Se você me conhecesse, saberia que estou sempre de tênis. Sem chinelos para esta mãe, é muito fácil tropeçar ao persegui-la. Também estou sempre de regata, mesmo quando parece frio. Faço isso porque estou sempre suando. Nunca paro de me mover e, depois de um passeio com meu filho, sinto como se tivesse corrido uma maratona. Meu cabelo está uma bagunça, principalmente porque estou coberto de suor. Eu sou aquela mãe que nunca traz bolsa. Não consigo correr enquanto o seguro. Eu não trago garrafa de água. Eu nunca conseguiria manobrar meu filho enquanto o carregava. Preciso de minhas mãos livres o tempo todo.

Você notou que nos poucos minutos que meu filho e eu estivemos aqui, escalamos todas as estruturas de recreação, rastejamos por todos os túneis e descemos por todos os escorregadores? Cobrimos cada centímetro do terreno. Até investiguei o perímetro melhor do que um agente do FBI. Eu conheço todas as saídas. Eu conheço todos os perigos. Vejo todos os objetos que poderiam entrar em sua boca. Eu até sei onde estão as crianças pequenas.

Também estou pronto para sair a qualquer minuto. Eu sei que a qualquer momento meu filho pode tem uma sobrecarga sensorial e empurrar outra criança. Eu sei disso porque já aconteceu comigo antes. Eu vivi isso. Já testemunhei estranhos gritando com meu filho. E não posso fazer isso de novo. Portanto, estou sempre um passo à frente.

Eu sei que pareço uma mãe incrível. Você já me disse isso antes. Conversamos uma vez quando eu estava neste parque com meu outro filho. Você me disse que não sabe como eu faço isso. Você disse que as outras mães estão maravilhadas comigo. Você brinca que Cooper está me mantendo em ótima forma. Posso pegá-lo e jogá-lo por cima do ombro em um instante. Você ri porque eu nem preciso ir à academia como você. Isso doeu um pouco. Eu sei que você não estava tentando ser mau, mas doeu. Isso me fez sentir tão diferente de você e de seus amigos.

Estou com inveja.

Vejo você fazendo um piquenique com seus amigos e filhos. Vocês estão todos rindo. Vejo seus filhos sentados. Eu os vejo comendo a comida colocada na frente deles. Estou com tanto ciúme que dói. O que eu não daria para sentar e me divertir. E mais ainda, o que eu não daria para sentar e curtir meu filho – e amigos. Se a situação fosse diferente, talvez pudéssemos ser amigos.

Ao olhar para você, desviei o olhar por muito tempo e meu filho foi até a caixa de areia. Oh, a temida caixa de areia. Vejo um de seus amigos pegar seu filho enquanto Cooper se senta. No começo, estou ofendido. Ele é apenas um garotinho. E então eu o vejo pegar dois punhados de areia – um para comer e outro para jogar. E então estou grato por ela ter agarrado seu filho. Ela me salvou um pedido de desculpas.

Eu me jogo na caixa de areia no momento em que meu filho pula para ir para a próxima coisa. Veja, ele não consegue parar de se mover. Ele luta para brincar e se divertir. Ele é um buscador sensorial. E estou de partida novamente. Paro um segundo para olhar para o meu público. Este parque é realmente incrível. E uau, está um lindo dia. Exceto que não consigo aproveitar. Não percebo nada ao nosso redor porque estou muito ocupado perseguindo meu filho e esperando o colapso que acontecerá se ficarmos muito tempo.

Vejo você andando até o banheiro. Você sabia que não posso fazer isso? Eu nunca poderia levar Cooper para um banheiro público. Tive que fazer xixi desde que cheguei aqui, mas terei que esperar até chegar em casa. Outra razão pela qual não carrego garrafa de água.

Mãe, observe-me!

Enquanto sigo Cooper da plataforma até o escorregador, paro um segundo para ouvir todo o barulho ao meu redor, risadinhas e vozinhas. O que eu não daria para ouvir esses sons. 'Mãe, observe-me!' “Mãe, mãe, mãe!’ Veja, eu nunca ouvi essas palavras - ou qualquer outra. Meu filho de quase 7 anos nunca me pediu para vê-lo fazer alguma coisa.

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Seu autismo é bastante grave. Eu sei que ele se parece com qualquer outro menino, e sei que é por isso que o comportamento dele confunde tanto vocês.

Observo crianças tentando dar uma olhada no iPad de Cooper. Eu até vejo alguns pais me olhando de soslaio. Entendo. Estamos em um parque. Por que meu filho precisa de um iPad? Curiosamente, sinto o mesmo. E alguns dias, eu luto para longe dele. Mas alguns dias, ele só precisa disso. É sua muleta, seu conforto. E para ser sincero, alguns dias simplesmente não tenho energia para brigar com ele. Estou tão grato por estar fora de casa que não me importo com os olhares de estranhos.

Eu sou a mãe que parece invencível. Você diz que eu te inspiro. Mas há dias em que não sei como posso continuar fazendo o que estou fazendo. Dormi terrivelmente ontem à noite. Fiquei acordado até tarde pensando em novas terapias, modificações na dieta e dando a mim mesmo um discurso estimulante. Pensamentos assustadores sobre perdendo Medicaid estavam tentando entrar em meu cérebro, mas eu os forcei a sair. Não posso me preocupar com isso. Eu simplesmente não consigo. Estou cansado hoje. Eu provavelmente não conseguiria nem bater um papo se tivesse tempo. Estou conservando minha energia para levar meu filho em segurança até o carro quando lhe digo que é hora de ir.

Somos tão diferentes.

Eu ouço você falando sobre seu fim de semana. Você está indo para uma feira. Seus filhos estão tão animados. De certa forma, sinto-me atraído pela sua vida. Tu és eu. Eu sou você. Exceto que somos completamente diferentes. Nós dois temos dois filhos. Eles têm a mesma idade. E, no entanto, você está sentado e aproveitando o seu dia, felizmente sem saber que estou chorando por trás dos meus óculos escuros.

Quero que saiba que muitas vezes me sinto mais sozinho com a deficiência do meu filho quando estou em locais públicos como este. Estamos rodeados de pessoas. Há crianças por toda parte, correndo, gritando e rindo. Mesmo assim, meu filho e eu estamos completamente isolados. Eu sou essa mãe. E, oh ​​meu Deus, é solitário.

E assim, meu filho está derretendo. Preciso jogá-lo por cima do ombro e carregá-lo. Você acena para mim enquanto eu passo. Eu acenaria de volta, mas meus braços estão ocupados com uma criança de 65 quilos se debatendo. Eu realmente não consigo ouvir muito por causa dos gritos do meu filho, mas acho que ouço você dizer: “Vamos sentar e conversar na próxima vez que você estiver aqui!”

Pelo canto do olho, vejo uma mãe colocando seu filho de volta na caixa de areia. Talvez seja uma coincidência – quem sabe. E eu olho para você e sorrio e aceno enquanto meus olhos se enchem de lágrimas e o suor escorre pela minha testa. Meus braços estão doendo. Tenho os típicos pensamentos fugazes: Como poderei carregá-lo quando ele tiver 10 anos?

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Olho por cima do ombro para você e sorrio. “Claro”, eu digo. “Vamos conversar em breve. Gostaria disso.' Nós dois sabemos que isso é apenas algo que dizemos. A menos que você queira amarrar os sapatos e correr comigo, isso não vai acontecer.

Espero perder o controle até que Cooper esteja preso com segurança no carro. Olho para trás, para o parque, vejo as mães e as crianças e me pergunto se elas estão felizes por termos partido.

Eu sou essa mãe.

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