Para as massas sujas de mães

Querida mãe,

Eu vi você por aí. Já vi você gritando com seus filhos em público, já vi você ignorando-os no parquinho, já vi você sem tomar banho e vestindo as calças do pijama da noite passada na entrega da pré-escola. Já vi você implorando aos seus filhos, subornando-os, ameaçando-os. Já vi você gritando com seu marido, com sua mãe, com o policial na faixa de pedestres.

Já vi você correndo com seus filhos, sujando-se e ocasionalmente xingando em voz alta quando bate o joelho. Eu vi você tomando um milk-shake com uma criança maníaca de quatro anos. Já vi você limpando a meleca dos seus filhos com a palma da mão nua e depois espalhando-a na parte de trás da calça jeans. Eu vi você carregando seu filho caído na dobra do braço enquanto persegue uma bola em fuga.

Também vi você cerrando os dentes enquanto seu filho gritava com você por fazê-lo praticar piano, futebol, cestaria ou o que quer que fosse. Já vi você fechar os olhos e respirar devagar depois de encontrar um galão de leite jogado em seu porta-malas. Eu vi você chorando na pia enquanto você esfregue desesperadamente o giz de cera sua melhor bolsa de grife. Eu vi você andando na frente da casa.

Eu vi você na sala de espera do hospital. Eu vi você no balcão da farmácia. Eu vi você parecendo cansado e assustado.

Eu vi muito de você, na verdade. Eu vejo você todos os dias.

Não sei se você planejou ser pai ou não. Se você sempre soube desde muito cedo que queria trazer filhos ao mundo, cuidar deles, ou se a maternidade lhe foi imposta de forma inesperada. Não sei se isso atende às suas expectativas, ou se você passou seus primeiros dias como mãe com medo de nunca sentir o que imaginava que seria o “amor maternal” por seu filho. Não sei se você lutou contra a infertilidade, ou com a perda da gravidez, ou com um parto traumático. Não sei se você criou seu filho com seu corpo ou criou sua família acolhendo seu filho nele.

Mas eu sei muito sobre você.

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Eu sei que você não conseguiu tudo o que queria. Eu sei que você tem uma riqueza de coisas que nunca soube que queria até que elas estivessem na sua frente. Eu sei que você não acredita que está fazendo o seu melhor, que acha que pode fazer melhor. Eu sei que você está se saindo melhor do que pensa.

Eu sei que quando você olha para o seu filho, para os seus filhos, você se vê. E eu sei que não, que você vê um estranho que não consegue entender por que os pequenos detalhes da infância que foram tão importantes para você incomodam essa pequena pessoa que se parece com você.

Eu sei que às vezes você quer jogar uma lâmpada na cabeça do seu filho adolescente. Eu sei que você quer jogar seu filho de três anos pela janela de vez em quando.

Eu sei que algumas noites, quando finalmente tudo fica quieto, você se enrola na cama e chora. Eu sei que às vezes isso não acontece, mesmo que seu coração esteja partido de exaustão e com o peso das expectativas esmagadas.

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Eu sei que alguns dias são tão difíceis que tudo que você quer é que eles acabem, e então na hora de dormir seus filhos te abraçam e te beijam e dizem o quanto eles te amam e querem ser como você, e você gostaria que esse dia pudesse durar para sempre.

Mas isso nunca acontece. O dia sempre termina e o dia seguinte traz novos desafios. Febres, desgostos, projetos artísticos, novos amigos, novos animais de estimação, novas brigas. E todos os dias você faz o que precisa fazer.

Você cuida das coisas, porque esse é o seu trabalho. Você vai trabalhar, ou enche a panela de barro, ou sobe no jardim, ou amarra o bebê nas costas e puxa o aspirador de pó.

Você abandona tudo o que está fazendo para moderar uma discussão sobre quem é a vez de usar um marcador específico, ou de beijar um boo-boo, ou de conversar sobre a cor do batom que a mãe de Pinóquio usa.

Eu sei que você luta por cócegas em fortes de cobertores e que memorizou as palavras de pelo menos oito livros ilustrados diferentes. Ouvi dizer que você dança como uma mulher selvagem quando é só você e eles. Que você não tem vergonha de peidar ou arrotar na presença deles, que inventa canções bobas sobre ervilhas, batatas e queijo.

Eu sei que uma hora depois da hora de dormir, você larga o que está fazendo e corta a unha que seu filho de três anos insiste que o mantém acordado. Eu sei que você para de lavar a louça porque seus filhos insistem que você precisa participar da festa do chá. Eu sei que você alimentou seus filhos com PBandJ por quatro dias seguidos quando estava gripado. Eu sei que você come sobras de crostas na pia enquanto seus filhos assistem Super Why.

Eu sei que você não esperava muito disso. Eu sei que você não esperava amar alguém tão intensamente, ou odiar tanto seu corpo pós-bebê, ou estar tão cansada, ou ser a mãe que você acabou sendo.

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Você pensou que tinha tudo planejado. Ou você estava cego e aterrorizado. Você contratou a babá perfeita. Ou você largou o emprego e aprendeu a montar móveis planos para bebês. Você fica confuso com o conflito de sentir que nada mudou desde que você era livre e livre de crianças, e olha para trás, para as escolhas que fez, como se um impostor estivesse vestindo sua pele.

Você não é uma mãe perfeita. Não importa o quanto você tente, não importa o que você faça. Você nunca será uma mãe perfeita.

E talvez isso te assombre. Ou talvez você tenha feito as pazes com isso. Ou talvez nunca tenha sido um problema para começar.

Não importa o quanto você faça, sempre há mais. Não importa o quão pouco você faça, quando o dia acaba, seus filhos ainda são amados. Eles ainda sorriem para você, acreditando que você tem poderes mágicos para consertar quase tudo. Não importa o que aconteceu no trabalho, na escola ou no grupo de recreação, você ainda fez tudo ao seu alcance para garantir que a manhã seguinte amanhecerá e seus filhos serão tão felizes, saudáveis ​​e sábios quanto poderia ser esperado.

Há um velho ditado iídiche: “Existe uma criança perfeita no mundo, e toda mãe a tem”.

Infelizmente, não existem pais perfeitos. Seus filhos crescerão determinados a ser diferentes de você. Eles crescerão certos de que não obrigarão seus filhos a ter aulas de piano, ou serão mais tolerantes, ou mais rígidos, ou terão mais filhos, ou terão menos, ou não terão nenhum.

Não importa o quão longe você esteja da perfeição, você é melhor do que pensa.

Algum dia seus filhos estarão correndo por aí como loucos e alguém ainda vai aparecer e dizer que família linda você tem. Você estará no parque e seus filhos estarão cobertos de lama e atolados até os cotovelos, manchando seu carro com aquele cimento açucarado, e uma senhora grávida irá parar e sorrir para você melancolicamente.

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Não importa quantas dúvidas você possa ter, você nunca precisará duvidar de uma coisa: você definitivamente não é perfeito.

E isso é bom. Porque, na verdade, seu filho também não. E isso significa que ninguém pode cuidar deles como você, com a riqueza do seu conhecimento e da sua experiência. Ninguém sabe o que significa a tempestade do seu filho, ou o que significam as suas piadas, ou por que ele está chorando, melhor do que você.

E como nenhuma mãe é perfeita, é provável que você esteja em um empate de dois bilhões de vezes como Melhor Mãe do Mundo.

Parabéns, Melhor Mãe do Mundo. Você não é perfeito.

Você é tão bom quanto qualquer um pode ser.

Com amor,

Meu

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