Eu sou uma mãe do futebol?

Um dia, enquanto dirigia meu 8 anos para treino de futebol , tive uma epifania: sou um mãe futebolistica , um estereótipo, aquela mãe suburbana de meia-idade que chega às manchetes em todas as eleições presidenciais.

Rapidamente revisei minha vida para ver se o rótulo se encaixava. A evidência era contundente. Tenho dois filhos, um dos quais joga futebol. Perdi minha batalha contra a minivan e agora dirijo um carro que é apenas um pouco mais curto que um campo de futebol. Eu uso calças de ioga mais do que deveria. Para horror da minha irmã que mora em Los Angeles, às vezes combino tênis com jeans. Anos atrás, troquei a vida na cidade por uma casa em um bom distrito escolar suburbano. Eu compro na Costco – comprar dois galões de manteiga de amendoim e 10 frangos inteiros agora é mais prático do que ridículo. Meu marido e eu estamos pensando em comprar um cachorro. Já gritei “diminua a velocidade” para os carros que passavam pela nossa rua. E talvez o pior de tudo é que fiquei genuinamente animado para comprar uma nova lavadora e secadora extragrande.

Pela primeira vez na minha vida, pareço me encaixar em um molde pré-fabricado. Quando eu era criança, nunca fui uma garota moleca ou feminina, gótica ou grunge, uma nerd ou parte da turma descolada, rainha do baile ou atleta. Como o resto da minha geração, eu era fã de O Clube do Café da Manhã , mas não me identifiquei com nenhum dos personagens. Vi elementos de certos estereótipos em mim mesmo, mas nunca o pacote completo. Eu era apenas eu.

Antes de ter filhos, eu zombava das minivans e temia dirigir atrás de uma delas, que avançava lenta e cuidadosamente pela estrada. Optei por morar em uma série de apartamentos degradados no coração da cidade, em vez de morar nos temidos subúrbios. Não é de surpreender que passei o mínimo de tempo possível nesses apartamentos e viajei com frequência. Eu fazia compras em mercados de pulgas, não tinha carro, comia em restaurantes da moda e, nos fins de semana, ficava acordado até tarde todas as noites e dormia até tarde todas as manhãs. Eu tinha uma panela e uma frigideira e não sabia o que fazer com nenhuma delas. Eu sabia que queria filhos, mas só tinha ideias vagas sobre a maternidade.

Casei-me e tive filhos aos trinta e poucos anos. Os anos passaram como um borrão até que um dia acordei como uma mãe que joga futebol aos 40 anos.

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Fiquei obcecado por ser membro da irmandade das mães do futebol por um tempo embaraçosamente longo, e então desci da saliência. A verdade é que não sou um estereótipo – ninguém realmente é. Ainda uso meias que não combinam, vejo cozinhar como uma tarefa árdua, gosto de usar pijama até o meio-dia nas manhãs preguiçosas de fim de semana, adoro viajar e ler, visito museus com frequência, como pizza fria no café da manhã sempre que está disponível, choro quando rio, fico impaciente se Não passo muito tempo fora de casa todos os dias e espero largar minha minivan assim que minha carteira e minhas responsabilidades de motorista permitirem. Estou criando filhos que amam a NASCAR e a ópera. Abadia de Downton é um dos meus dez programas de televisão favoritos, mas também é Mortos-vivos .

A passagem do tempo também não mudou radicalmente os meus valores fundamentais. Família, fé, integridade, amigos, amor ao ar livre, aproveitar a vida e não encará-la como uma corrida a ser vencida, acreditar na importância do riso – todas essas coisas foram importantes para mim aos vinte anos. Eles ainda são importantes para mim.

Minha crise de meia-idade terminou tão abruptamente quanto começou. Minhas armadilhas de mãe do futebol são apenas as armadilhas da maternidade – elas não são quem eu sou. Suspeito que isso seja verdade para a maioria de nós. À medida que a meia-idade se aproxima, temos filhos, cuidamos de pais idosos, esforçamo-nos por progredir na carreira e ficamos preocupados em poupar para a reforma. Nossos corpos emitem seus primeiros rangidos. Podemos parecer homens e mulheres de meia-idade estereotipados. Sob o verniz da idade e da responsabilidade, porém, o nosso verdadeiro eu ainda se esconde.

Há muitos anos, a minha avó, então com 78 anos, disse-me que no fundo do seu coração ela ainda tinha 25 anos.

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