Como é quando seu filho não fala

Talvez ele não quisesse.

Talvez ele não pudesse.

Existem muitas opiniões conflitantes sobre este assunto, mesmo agora, mas o fato é que ele não falou .

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Com um ano de idade, ele era considerado completamente “normal”. Aos dois anos de idade, ele foi classificado como um “início tardio”. Eu desprezei esse termo. Quem determina em que idade uma criança “floresce”? Quem pode dizer que ele não fez isso?

Aos dois anos e meio, as outras crianças estavam cheias de palavras que deixavam os pais orgulhosos. Esses pais contadores de palavras muitas vezes teriam reuniões pré-agendadas para comparar anotações (e por anotações, quero dizer crianças). Durante tudo isso, um menino permaneceu em silêncio.

“Dez palavras!” O contador de palavras nº 1 se orgulharia. “Cinco palavras”, sussurrava o contador de palavras nº 2. Um silêncio constrangedor se seguiria enquanto ambos os pais voltavam para o parquinho, observando. Em poucos instantes, a garotinha do Contador de Palavras nº 1 está gritando e correndo em sua direção. As dez palavras das quais sua mãe tanto se orgulha parecem estar lhe escapando no momento, porque o acesso de raiva aumenta e elas correm para o carro enquanto o humor da outra mãe melhora consideravelmente.

Olho para baixo e vejo o menino. Ele está olhando para mim com seus lindos olhos castanhos, esperando pacientemente pela minha atenção. Ele me recompensa com um sorriso assim que o consegue. Seu olhar muda para a bolsa que estou segurando.

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'Você está pronto para ir agora?' Silêncio. Uma pequena sobrancelha se franze, mas os olhos não se movem.

'Está com fome?' Nenhuma reação.

'Você quer uma bebida?' Esta é a resposta.

Ele puxa a lateral da bolsa e faz um pequeno som incoerente baixinho. Sucesso.

Ele se senta no banco ao meu lado e bebe seu suco lentamente enquanto observa as outras crianças brincarem. Dois meninos mais velhos fixaram residência em uma ponte metálica suspensa. Os dois pulam na grade para deixar uma garotinha atravessar. Ela caminha lentamente em direção ao meio da ponte. Os dois meninos saltam e pisam em ambos os lados o mais forte que podem e a menina começa a chorar. Olho enquanto sinto o corpinho ao meu lado enrijecer e ouço a caixa de suco cair no chão.

Ele bate as mãos nos ouvidos e fecha os olhos. Seu rosto está contorcido como se o som lhe tivesse causado dor física. Pequenos sons de terror começam a surgir, mas parecem o choro de um bebê que não consegue transformá-los em palavras. Os pais dos jovens tiranos ainda ignoram os seus filhos, mas tiram um tempo da sua importante conversa para nos olharem com desgosto. Seus filhos podem ser maus, mas pelo menos são “normais”.

Agora é hora de dormir e o menino está calmo novamente. A casa está silenciosa e ele pesa em meus braços enquanto o carrego para a cama. Ele me encara com os olhos arregalados, mas não emite nenhum som quando o coloco em sua cama. Sento-me na cozinha e o menino começa a murmurar. Pressiono a babá eletrônica contra o ouvido e, dentro da estática e do zumbido da monitora, ouço os sons que anseio. Os sons indiscerníveis que, daqui, parecem palavras sussurradas na escuridão. Ele faz isso todas as noites, mas apenas quando pensa que está sozinho.

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Acordo na manhã seguinte com o som de um rosnado baixo ao lado da minha cama. É assim que ele me diz que dormi demais. “Vá brincar, já vou acordar”, digo, e ouço o barulho suave de pezinhos se movendo pelo corredor até a sala de estar, seguido por um baque quando um vagabundo bate no chão da sala e um trem de madeira faz barulho. pelos trilhos do trem. Imediatamente caio num sono profundo. Acordo pela segunda vez naquela manhã com uma pequena mão fria na minha. O menino agarra minha mão e puxa com toda a força.

“Só um minuto”, murmuro enquanto tento me orientar. Não há como saber quando ele acordou, já que ele nunca faz barulho. A mão larga a minha quando ele vê que realmente vou me juntar a ele hoje, e os pezinhos tamborilantes voltam pelo corredor. Desta vez ouço um assobio de ar frio seguido por um rangido lento. A geladeira. Eu rolo e me espreguiço. Quando estou prestes a me levantar da cama, ouço um baque forte, um estalo. Eu saio da cama. Eu sei o que vem a seguir e os gritos começam antes que eu consiga dar os dez passos até a cozinha.

O menino está parado com os braços abertos tremendo violentamente. Suas mãos e dedos ainda estão perfeitamente curvados, como se não tivessem se soltado, mas no chão, embaixo dele, havia uma caixa com doze ovos quebrados, escorrendo para o linóleo frio. O menino está frenético. Ele está paralisado de medo e não consegue mover seu corpinho frágil. Seus olhos imploram por perdão, e eu o pego e seguro seu pequeno corpo trêmulo contra mim, depositando todo o amor, força e coragem que tenho naquele corpo minúsculo, e finalmente ele para de tremer.

“Está tudo bem,” eu sussurro suavemente. 'Você está seguro.'

Os médicos continuam vindo e o terapeutas Continue ligando. Eu o levo de uma sala fria e estéril para a outra. Eles têm muitos nomes para a “condição” do menino, mas só ele e eu sabemos a verdade. Não há palavras para o que aconteceu conosco. Falar a verdade seria a nossa ruína.

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